WCIW World Creativity and Innovation Week
Buenos Aires Zona Norte (WCIW BA ZN)
en su 20º Aniversario: “20 años de inspiraciones”
Creatividad 2023 WCIW Latam: “La Inspiración”
WCIW World Creativity and Innovation Week, sigla en inglés de la Semana Mundial de la Creatividad y la Innovación, es una celebración mundial de la creatividad que convoca anualmente a creadores de todas las latitudes, incluso de América Latina (Latam) y de nuestro país. En 2023 su sede localizada en Argentina Buenos Aires Zona Norte (WCIW BA ZN) cumple 20 años en ser parte de estos festejos. El Taller Arte y Letras, convocado desde la inclusión de la discapacidad como uno de sus co-organizadores, suma su propuesta con participación de integrantes e invitados, en diferentes disciplinas creativas.
WCIC BA ZN y el Taller Arte y Letras agradecen especialmente a todos los creativos que se sumaron a esta celebración en 2023.
Participantes con discapacidad y participantes invitados:
Susana Acevedo, Hilda Alejandra Anrríquez, Romina Barea, Guadalupe Belgrano, Lucía Belgrano, Luis María Belgrano, Alicia Benítez, Carolina Bohl, Alicia Bruno, Úrsula Buzio, Silvana Cantoni Osa, María Luisa Cejas, Rafaela Cringoli, Carmen Custo, Hilda D’Aiello, Irene De Fusco, Paola Dietrich, Renée Escape, Gabriela García, Daniel Giurlani, Gabriela Giurlani, María Giurlani, Silvia Giurlani, Alicia Gorospe, Bastián Konig, Silvia Liberalotto, Cecilia Matach, Guillermo Maza, Fernanda Meyer, Marcela Millán, Juana Moyano, María de los Ángeles Moyano, María del Carmen Salimbeni, Valeria Saporiti, Rosa Terebesi.
TEXTOS PARTICIPANTES DE CREATIVIDAD 2023 POR AUTORES.
A continuación se presentan las creaciones literarias de Úrsula Buzio, María Luisa Cejas, Carmen Custo, y Renée Escape.
ÚRSULA BUZIO
“Plenilunio”
Cuento breve
En las noches de luna llena el viejo marinero se sienta junto a la ventana
y mientras fuma su pipa espera pacientemente hasta verla pasar.
Primero es un resplandor sobre los médanos que se va corporizando a medida
que desciende. Los rasgos de su cara y las formas de su cuerpo desaparecen bajo
la cascada de su cabellera y la deslumbrante túnica blanca. El viento sopla sin
rozarla, mientras ella camina con paso lento hacia la playa.
Desde su sitio, inmóvil, él la sigue hasta que la figura de la muchacha se
deshace en espuma, y Entonces su mirada se hunde en el mar.
MARÍA LUISA CEJAS
“Préstame tu corazón”
Poesía
Préstame
tu corazón
Para
envolverlo en la seda
De un
manto azul de ilusiones
Y
aromarlo con esencias
De
margaritas, jazmines,
Lilas,
nardos, madreselvas
Y
perfumado, mecerlo
Con
brisas de primavera.
Préstame
tu corazón
Para
bordarlo de estrellas
Y ebrio
de luz celestial,
En
cabalgatas secretas,
Llevarlo
en cofre de nácar
Por
quebradas y praderas.
Préstame
tu corazón
Para
quitarle las hebras
De algún
antiguo quebranto
O una
rezagada pena
O un
recuerdo empecinado
que a
abandonarlo se niega.
Cuando a
fuerza de cuidados
En luz
lunar se resuelva
O acaso
en pájaro o grillo,
¡Quizá
no te lo devuelva!
CARMEN CUSTO
“El
arte de amar”
Prosa
Si Amor significa sin Muerte, por qué razón en una pareja, es tan
perenne. Será por el intenso deseo de poseer, cuando en realidad debe ser
el de dar.
El uno quiere del otro la perfección de lo que él necesita. Se
preguntó éste, si el otro espera lo mismo de él. Seguro que
no. Cuando realmente se ama, no se espera, simplemente se da.
Un Artista, es un genio de la creación, de la imaginación y de la recreación. Por
eso en una pareja cada uno debe conocer el Arte de Amar, que es más fácil y
llano que lo que se piensa y cree. El Artista, para crear, no sólo utiliza
la idea creativa y la observación, sino que conoce a la perfección los giros
técnicos, los recursos estilísticos, sabe qué soporte usar para desarrollar su
idea, y, sobre todo, sabe qué es lo inadecuado para que su obra no se destruye.
Si los integrantes de una pareja, trataran de no ser tan absolutistas,
posesivos, absorbentes, celosos…, dominantes, descalificadores, jueces…,
infieles, faltos de diálogos…, muchas veces indolentes e indiferentes con el
otro…
Y sencillamente tratasen, como el artista, de evitar todos aquellos
recursos que lo llevarían a destruir su obra…, entonces sí, serían los Artistas
Geniales del Arte de Amar.
RENÉE ESCAPE
“Pinceladas…
en inspiración”
Cuento
Corrían los años setenta y un mes de
marzo muy bonito, ofrecía climas templados, aún muy verdes y frescos.
-¿Por qué, papá,? ¿Por qué estás aquí
sentado, con tu pipa, sin hacer nada?
-Estoy pensando….
-¿En qué?
-Cuando pienso…. Necesito concentrarme
para un nuevo cuadro.
-Pero mirá qué preciosa está la tarde.
La higuera está repleta de hojas verdes, los pájaros cantan a rabiar. La parra
está tupida y atestada de uvas ya maduras. No hace ni frío ni calor. El
aire es afuera, muy puro, y se siente el perfume riquísimo del jazmín del país,
de la enredadera que… fijate, ¡Qué verde está!
-¿Y?
-Noo, digo, que con tanta cosa hermosa
en el patio…. Ahí tenés la puerta abierta de par en par… ¿No te inspira hacer
un paisaje verde, con el cielo azul intenso como ése que ahí se ve?
-No.
-¿Cómo que no?
-Todo lo contrario… si el día es bonito,
si todo está marchando bien, me deprimo…
-Jjajaja. ¿Cómo es eso, papá?
-Así es, Inesita. Necesito sentirme
triste, para que se me ocurran obras. Los días grises, las lluvias finas, el
invierno lúgubre. Los recuerdos de angustias, me inspiran …entro en
introspección, me motivo, y me es más fácil pensar en diferentes modos de
pincelar en esas telas. A veces, tengo telas nuevas, blancas, grandes, con la
paleta con pinceles de Martha suaves y pomos de óleo con los colores que había
deseado utilizar… Llego a casa con el entusiasmo de realizar con esos
materiales una obra maestra….
-Y… ¿No te dan ganas?
-No. Me quedo frente a ese blanco
impoluto, como si mi mente, también estuviera igual… de blanco. Y, capaz, tenga
una madera grande, donde había una textura, de algo hecho fracasado a la
espátula, que machonee de negro y quedó sucia, relegada en un costado del
armario…medio rota en los bordes. Afuera probablemente se sienta zumbar el
viento, las hojas caer como tristes papeles débiles, sin pájaros, que ya hace
rato, estén durmiendo en sus nidos…. Imagino al cielo plomizo, y me siento
incómodo, con las manos heladas en un taller desordenado … Es el momento ideal,
para la gran obra. Mi obra maestra. Así hice ese cuadro grande que me
premiaron.
-Ah… Sí, recuerdo cuando lo hiciste.
Hasta te viniste hasta aquí, a la cocina, porque no aguantabas el frío del
taller y encendiste las hornallas para calentarte. Me pediste, te hiciera un
té. Sii, y la mente me borboteaba de ideas que fluían junto con la incomodidad.
O, por ejemplo…. ¿Te acordás esa figura
del monje que pinté en rojizos? ese cuadro grande, que encantó a varios y finalmente
terminé vendiéndoselo a ese juez?
-Ah… sí, me acuerdo. Nos dio pena
venderlo… ¡Era hermoso ¡repleto de misterio!
-Bueno, a ése, lo pinté esa tarde
tremenda de viento Zonda, cuando cerramos toda la casa y duró todo el día,
se había cortado la luz y lo terminé justo esa noche, porque ya llevaba un
mes pintándolo y me había dado la inspiración de terminarlo a como diera
lugar… y lo rematé ¡con dos velas encendidas para poder ver lo que
pintaba”!
Silencio largo….
Estábamos en la cocina de casa y mis
apenas dieciséis años, eran más que suficientes, para comenzar a comprender a
mi padre artista. Me quedé pensando, si los días bonitos como los que en esos
momentos respirábamos, serían inspiración para otros… para escribir un cuento,
un poema o hacer algún cuadro, los artistas plásticos. Quizá sí, sino de lo
contrario… ¿Cómo se reproducirían obras con paisajes bellísimos de verdaderas
estampas que parecían fotografías …pintadas antaño, cuando el arte figurativo
primaba en la vanguardia?
Mi padre no era tan figurativo. Él era
expresionista, impresionista, y tendía mucho a los abstractos y a figuras
humanas o naturalezas muertas, de pinceladas coloridas, realmente expresivas…
con intenso vigor, carácter y gran personalidad.
Salí al patio a respirar el aire fresco…
El de la cocina, ya se había ahumado demasiado con la… pipa de papá.
RENÉE ESCAPE
“Inspiración… de tarde”
Poesía
En una
tarde de otoño… todo sucedía…
El sol
tibio, jugando iluminaría,
cortando fríos,
del aire quebrado,
marrones
hojas… en sendero mermado.
En trozos
mostazas… sobre hierba amarilla,
la tarde,
inspiraría… sin maravilla.
Agónico
día… existiendo silencio,
primando
el humo… fogatas de incienso.
Cantos de
pájaros… en pleno consenso,
buscando
un rumbo… sueño escarlata.
Esa
tarde…de arrebol muy denso,
esperanza
agónica… ilusiones… de serenata.
¡Ay tarde!
Perdida, por sueños… erigidos,
de tanto…
drama vivido,
de tanto…
derrotero elegido,
discurriendo,
emoción… sin tino.
Esa tarde,
todo se hizo presente:
aquello,
quizás, que no se quería,
aquello,
quizás, que se debía,
tristes
sensaciones… lo suficiente.
Gestos,
que el tiempo… empeñado,
remolino,
de otoño… inspirado,
en
esfumarlos, difuminarlos, en volarlos,
como a
polvo… preso del viento.
Así se
escapa… la vida,
como
entierros de unos… sobre otros.
Fosas
comunes… con responsos,
hojas de
otoño en… brisa combativa.
Obligadas,
por los… destinos,
esa tarde,
de plaza, parque… arboleda,
calor, que
entibia… la alameda,
sol
intrépido… salvándose los pinos
¿Qué
aterra… en la ladera?
¿Quién
desea… retroceder?
Mas, el
torbellino vital… se esmera,
lo
inspirado… no ha de vencer.
Tampoco,
logra… dolor que aminore,
como a
primavera… que aflore.
osada
mueca… falsa risa,
mentira
espejada… sin prisa.
Otoño, de
inspiraciones… con capa.
Ya es la
tarde, el invierno… empuja,
el frío,
avanza… acusa,
la vida,
la vida… se escapa.
